杨子夏用没输液的另一只手从衣兜里掏出MP3，递给雷铭一只耳机，雷铭接过了它。
耳机里流淌过一串电流声，跟随钢琴伴奏的，是一首平静的歌曲。
Blur-SweetSong
WhatamItodo
Someoneisreallyunhappy
Putmyselfontheknife
ItseemsInevergotthroughtoyou
SoIllweanmyselfoffslowly
……
Everyoneisdying
Stopcryingnowherecomesthesun
Ididntmeantohurtyou，ohnono
Ittakestimetoseewhatyouvedone
SoIllweanmyselfoffslowly
平静的歌声在两人间的耳机里流淌着，像一个梦幻的肥皂泡，在阳光下折射出不真实的光芒。
最近杨子夏听的歌都是这种听上去令人昏昏欲睡的类型。
不知道为什么，他听它们的时候会想象跟雷铭戴同一副耳机，共享这些歌曲的场景。
但如今假想成真，他心里却没什么波澜，好像已经这样做过很多次了。
输液室里有股消毒液的气味，墙面被刷成了绿色。
杨子夏想起爷爷临终时的病房，那里的过道上也是这种颜色的墙漆。
为什么医院都会用这种颜色？它就像噩梦中的一道残影，无论到哪儿都摆脱不了。
杨子夏枕着自己的肩膀睡着了。
雷铭看着他放在扶手上输液的那只手：手指细长，指甲因为练琴的缘故修剪得很短，手背上的青色血管因白皙而格外清晰。
雷铭把自己的手放在旁边，比对了一下。
他的手关节宽大，筋脉突兀，指甲也很短，但没有杨子夏的手那么好看。
“不愧是弹乐器的手啊。”
雷铭低声感慨道。
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